Livralheiros

Nova poesia portuguesa .03

2007-01-18T00:25:00.000Z

As tarefas complexas da urbanidade
colocam problemas
às cabeças que delas cuidam para
o bem estar geral e do delas próprias.

Dito isto, ocorrem-me duas coisas de enorme simplicidade,
e nenhuma delas é a simplicidade ela própria,
desarmante e recôndita e fechada e no entanto à mão,
tanto.
E de tanto circunlóquio esqueci-me,
de tanta coisa.

Severo Laico, in «Equação com expoente infinito», 2007

Chuínga .04

2006-12-16T01:39:00.000Z

A investigação levar-me-ia à Boca do Inferno em breve, mas nessa noite esperavam-me as portas do paraíso, abertas pelo generoso adiantamento de Homero César. Um detective de recorte clássico começa de fora e vai espiralando o seu caminho para o interior. Primeiro, um banho escaldante no afamado estabelecimento de Madame Sakala, dama maciça em pose de rainha africana, seguido de massagem minuciosa por mãos delicadas mas decididas. Dopo, destilagem escocesa de quinze anitos afogada em gelo - uma heresia para os puristas, eu sei, mas os prazeres são para prolongar. O melhor estava por vir. Tinha já mesa marcada no Chez Pepe, e era noite de ementa especial.

Nova poesia portuguesa .02

2006-11-29T01:06:00.000Z

tGvIvG

Houvera já TGV e mais rápido seria
ir ao lado, à IVG.
Não, não não, ao lado não,
baralhas a discussão,
dirão.
Esqueçamos a locomotiva,
fique legal e pague IVA.
Qual a sua posição,
neutral, activa, passiva,
acha que sim, ou que não?

Permanece uma questão:
Os hermanos chamam-lhe o quê?
Ao TGV e à IVG?

Noémia Calafate, in «Nas rosas com os tachos», 2006

Improbabilidade da literatura/Literatura improvável .02

2006-11-26T12:53:00.000Z

Pressentindo a minha curiosidade e as perguntas que ia formulando na cabeça, o Sr. Emídio saíu detrás da máquina registadora e dirigiu-se a mim. «Pode mexer à vontade que os livros não mordem», disse com ar sisudo. O merceeiro pertencia àquela estirpe de comerciantes que não sorri por dá cá aquela palha. Tratava todos os fregueses com correcção e cortesia mas raramente mostrava os dentes. Era daqueles homens a quem se ia conquistando a confiança pouco a pouco e que não se deixava amaciar por banalidades meteorológicas ou coscuvilhices futebolísticas. Era um nobre merceeiro. Vendia morcelas da Beira Alta, presuntos de Chaves e maranhos de Vila de Rei. Ponto final. Os produtos, tal como o proprietário, eram genuínos. Não necessitavam de salamaleques extras nem sorrisos plásticos.
Peguei numa obra ao acaso. Impresso na primeiro página o título - «Naturezas Tortas: Antologia de artistas estrábicos» - e o autor, Paulo Moita Pessa. «Uma obra interessante», comentou o Sr. Emídio enquanto me conduzia para o que eu julgava ser o armazém.

Improbabilidade da literatura/Literatura improvável .01

2006-11-22T19:42:00.000Z

Quando entrei na mercearia a minha intenção era apenas comprar pêras e uns queijos, daqueles de Évora, secos e malcheirosos. Há muito que não passava no estabelecimento do Sr. Emídio e verifiquei com agrado que estava tudo praticamente na mesma. O bom homem não tinha tido nenhum ataque de «peladur», doença que vem vitimando alguns comerciantes tradicionais. As aranhas engordavam nas suas teias por cima dos presuntos e um pó vintage cobria as garrafas de Porto. Contudo, ao deter o olhar na zona dos enlatados constatei uma estranha mudança. A mercearia tinha agora uma secção de livros, mais correctamente uma estante entalada entre as conservas e os detergentes. Aproximei-me para averiguar que livros seriam aqueles que o Sr. Emídio decidira expôr na sua respeitável e antiga «Alva-Flor, Mercearias Finas». Sobriamente encadernados em couro, todos do mesmo tamanho, ostentavam no topo das respectivas lombadas, a letras douradas, a inscrição «Literatura Fina».

Resumos para leitores apressados .01

2006-11-21T10:32:00.000Z

Memorial do convento, de José Saramago

Uma bruxa e um maneta apaixonam-se. Ele participa na construção do convento de Mafra. Voam na passarola de Bartolomeu de Gusmão. Ele desaparece, ela procura-o, ele é queimado na fogueira inquisitorial. Fim.

"Pequenas memórias"

2006-11-14T11:54:00.000Z

Um Nobel discorre sobre os tempos em que os PC's tinham discos rígidos de fraca capacidade.
As más línguas dizem que a rigidez continua e até piorou.

Chuínga .03

2006-11-10T14:43:00.000Z

«Encontre Constança e a boa sorte surgirá na forma de notas de banco».
Era uma oferta que eu não podia recusar. Abandonei a pose displicente. Tirei os pés de cima da secretária, apaguei o cigarro que estivera pendurado, moribundo, ao canto da boca e dispus-me a ouvir as informações do meu novo cliente. A escritora desaparecida fora vista pela ùltima vez na Boca do Inferno, num dia de temporal. Não estava posta de parte a hipótese de ter caído ao mar, mas César não acreditava nesse cenário.
«Demasiado teatral, mesmo para ela».

Escolhas a Martelo

2006-11-09T00:56:00.000Z

O N.I.B. Da Vinci - Impróprio para aqueles que não se lembram do código.

Tossir ou não tossir

2006-11-09T00:55:00.000Z

-Se os livro de auto-ajuda fossem eficazes eram necessários tantos?
-As secções de ocultismo não deveriam estar escondidas?

Na Minha Estante...

2006-11-07T23:01:00.000Z

A minha estante é democrática! A minha estante não é elitista!
No Prado do Eduardo saltita o Coelho do Paulo e o Pedro continua a nutrir uma Paixão pela Inês, desta vez, Pedrosa. O Fernão Mendes conta histórias de lugares longínquos à Margarida Rebelo. Coisas de Pintos.
Um Dostoievski adolescente embarca numa viagem ao mundo da droga com Duchassois enquanto Alexandre Dumas deleita-se com as atribulações de uma jovem executiva narradas pela sua vizinha Dunne.
De lobos e toiros conversam Hesse e Hemingway. Assuntos nobeis! Saint-Exupéry pediu ao principezinho para ajudar o seu amigo Salinger a achar uma agulha no palheiro.
A minha estante respeita a Ordem! Alfabética, entenda-se!

Chuínga .02

2006-11-06T23:10:00.000Z

A mulher traída não tardou a surgir. César, editor triunfante de obras leves no conteúdo mas maciças nos proventos, ligara-se, em termos que excediam largamente os profissionais, a uma das suas autoras. Mas, qual homónimo de tempos idos, a sede de conquista estava entranhada em si, e não conseguia deixar de perseguir outros géneros literários. Despeitada no amor, que não no físico, a autora... chamemos-lhe Constança, o sigilo impede clarezas maiores... Constança desaparecera levando consigo o manuscrito da presumível bomba literária do ano. Bomba no sentido em que César apostava nela para rebentar os seus cofres bancários, de tão cheios.
E agora recorria a mim para encontrar a galinha da obra de ouro. Porquê eu? Dentre todos os detectives privados desta cidade manhosa, porquê eu?
«A sua fama precede-o, senhor Ego»
«E a má sorte persegue-me»

Ultimacto

2006-11-06T20:12:00.000Z

O último alquimista jogava dominó com o último cabalista numa tasca de Lisboa enquanto falavam de sexo sem tabus. Entrou um homem que perguntou: "Quem quer ser bilionário?" e tentou vender-lhes a fórmula de Deus.
Mandaram-no ir ter com o banqueiro dos pobres que tinha dado um desfalque para conquistar uma rapariga de ideia fixa que cantava canções de amor em Lolita's Club.

Chuínga .01

2006-11-05T02:33:00.000Z

«Quero que encontre a mãe duma obra-prima»,
disparou o homem sentado à minha frente, fato de bom corte e sapatos brilhantes, todo ele exalando esse perfume requintado que nasce duma conta bancária robusta.
«A minha especialidade é a literatura, não os casos de família»,
chalaceei, e os seus olhos semicerraram-se absorvendo a ironia num lampejo breve. Senti na ponta dos dedos uma dormência suave, que noutras ocasiões se revelara um sinal de alarme mas podia agora não passar de reacção ao frio que se instala numa sala quando o seu ocupante não tem cheta no bolso para pagar o aquecimento.
«Se concluir a tarefa com êxito, senhor Gualter Ego, terá à sua espera obras completas de notas frescas.»
«Vejo que conhece os meus gostos, senhor...»
«César. Homero César»
Clássico. Percebi logo que este não seria um caso raso, um simples desemaranhar de literatura de cordel, mas algo com a profundidade que só os olhos de uma mulher traída e os ferimentos de bala fatais conseguem ter.

"A fórmula de Deus"

2006-11-04T10:41:00.000Z

Parece que afinal é simples: basta juntar água.
E contém Aloé Vera.

Nova poesia portuguesa .01

2006-11-02T20:44:00.000Z

Ser o mano

Quanto custa
ser o mano
é tarefa
mais pesada
que passar
no vão da escada
um piano.

Mistérios
de ser o mano
são perto de
indecifráveis
e não cedem
suavemente
como suave
cede um cano
nas mãos hábeis
dum fulano
canalizador
que sabe.

Madeira Antunes, in «Castas puras a copo», 2006

"Ontem não te vi em Babilónia"

2006-10-31T18:38:00.000Z

Digam ao Lobo Antunes para não se preocupar. Ele não me viu lá ontem porque eu não estava, aliás a Babilónia é sítio que não frequento há algum tempo.
Seja como for, o meu bem-haja pela preocupação e até um dia destes.

Gazeta literária .03

2006-10-30T18:52:00.000Z

Encara-se com cepticismo o aparecimento na cena literária de figuras notabilizadas noutras áreas, neste tempo em que qualquer fumador verte em volume as suas experiências e conselhos quanto ao modo correcto de acender um cigarro. Armindo Naval merece uma excepção a esta atitude natural. Eminente marketeer, considerado pela Economist “o guru seminal dos tempos modernos”, Naval fez há dois anos uma pausa na carreira empresarial, no auge da sua genialidade. Acabara de inventar o revolucionário conceito “pague dois leve um”, e as reacções esfuziantes a este marco do pensamento tiveram nele um efeito paradoxal: retirou-se para um mosteiro tibetano e durante seis meses meditou, comeu unicamente bagas silvestres e iniciou uma obra literária que se pode já apelidar de extraordinária. O seu primeiro livro, “ Vermelho inominável”, um relato pungente das suas vivências no Tibete, indicia um prosador maduro, impressão confirmada em “A largura das pontes”, romance seco e “quase autista”, segundo Atilio Porrati. Seguiu-se a obra de divulgação científica “Quadrado - uma história recta”, que ampliou a franja de leitores, e um breve volume poético, “Sustento balizado”, eloquente demonstração da versatilidade deste autor.

Aguarda-se com enorme curiosidade o seu novo trabalho, “Pinturas murais nos mares da China”, ainda no prelo.

Memorando

2006-10-29T03:44:00.000Z

No dia 28 de Outubro de 2006 entrou em movimento slow numa livraria um economista disfarçado. Tinha um ar freakonomic. Balbuciou algo acerca de alguém lhe ter mexido no queijo e que o mundo era plano. Sentindo-se ignorado ameaçou lançar um elefante (???).
Para o acalmar expliquei-lhe como simplificar a sua vida e encorajei-o a nunca desistir dos seus sonhos. O problema deste indivíduo, comum a muitos economistas, era a impossibilidade de sexo. Não sabia fazer amor como uma estrela porno. Coitado! Falei-lhe, sob o signo da verdade, das memórias das minhas putas tristes. O pobre homem, ainda mais confuso, começou a falar de peixes voadores e assim partiu na sombra do vento, avançando apressadamente para apanhar o último voo da passarola.

Surrealivros

2006-10-28T18:05:00.000+01:00

- Tem o gato malhado e a andorinha sinhá?
- Tenho sim.
- E pode guardar-me os dois?

Ambulatório .01

2006-10-26T20:57:00.000+01:00

Ao acordar de uma noite de pesadelos Robert Wilson verificou que as suas mãos tinham desaparecido! Respirou fundo. Tratava-se de uma ilusão fatal. A linha púrpura que ligava o indicador ao pequeno polegar ainda ali estava. Esta recorrente ilusão do fim era a saga de um pensador - como R.W. gostava de se considerar.
A sua sanidade mental estava por um fio, ainda que mantivesse intactas as suas funções vitais - comer, orar, amar. Apesar, ou por causa disso, questionava-se: "pode um desejo imenso reactivar memórias esquecidas?"
Bateram à porta. Uma mulher misteriosa apresentou-se: "eu, Constance, princesa de Antioquia". Noutros bairros eram os tipos da publicidade que incomodavam constantemente, ali, na vizinhança do Júlio de Matos, eram os doidos. Mais uma idiota, pensou. Respondeu à apresentação como Luís XIV. "Assim como assim..." A mulher misteriosa disse: "nós, que somos diferentes das outras e que vimos de lugares desertos, exigimos saber o nome da Rosa e viver uma história de amor como outra qualquer." R.W. estava saturado, da última vez tinham sido as virgens suicidas. Era demais. Iria apresentar queixa ao hospital, exigiria uma cura fatal. Passado algum tempo a mulher misteriosa lá foi à vida dela e R.W. pôde sair daquele jogo de espelhos.
Começou a chover. R.W. sentia-se aprisionado naquela casa, ouvia uma espécie de canto nómada, uma necessidade de consolo impossível de satisfazer. Saiu à rua, apetecia-lhe uma aventura em Lisboa.

Gazeta literária .02

2006-10-24T23:44:00.000+01:00

Top "Bem vendidos" Outubro 2006

"Bazei com o meu pai" - Ao melhor estilo "Telma & Louise"! A odisseia de pai e filha pelos caminhos de Portugal. Assaltos a farmácias, perseguições alucinantes. De perder o fôlego.

"Mulheres feiosas" - O outro lado das revistas cor-de-rosa. Sabia que a cunhada da Alexandra Lencastre parece, a sorrir, um camião TIR? Que a prima da Fernanda Serrano faz a barba? Que chamam Manuel Bexigoso à tia da Bárbara Guimarães?

"Abocanhados em nós" - A criação e luta de caniches numa grande reportagem. Digno de uma colecção habitat!

"Amália Negra" - O fado do Huambo a Benguela, do Lobito a Luanda, de Cabinda a Pemba. De ficar com o Cu duro.

"Vai aonde te leva o teu carrão" - Politicamente incorrecto. Apostas e corridas entre áreas de serviço. Um retrato actual de Portugalp.

O que dizem os jornais:

EXPRESSO **** "Fixolas!"
SOL *** "Bacano!"
PÚBLICO ** "Tá-se!"
24 HORAS **** "Bué pungente!"
DAILY MIRROR "Dá-me favas com chouriço"

A badana

2006-10-22T12:46:00.000+01:00

Há algo crepuscular
na luz difusa que emana
da orla pronta a dobrar
do livro, sua badana.

Manancial floreado
ajuda, finta e engana,
elogio entusiasmado,
chama laranja à banana.

Tem a sua utilidade,
não sonho negar o facto,
entre inverdade e verdade,
dá um empurrão ao acto.

Quando se sentir ousado
talvez tomorrow, mañana:
corte pelo picotado,
e jogue fora a badana.

Gazeta literária .01

2006-10-21T13:22:00.000+01:00

Foram ontem anunciados os títulos nomeados para o Prémio Nobre "Enchidos Literários" 2006:

"O velho e o Marl" - A história de um septuagenário transferido do Rego para Loures. Pensamentos à profundidade dos tubérculos com couves na A8.

"As mamonas de Lena Prado" - Prós e contras do silicone analisados por uma mulher vivida.

"Não te deixarei comer o croquete" - Um homem e o seu combate ao colesterol.

"A minha puta" - Comovente paixão de um proxeneta literato.

"O velho que não dormia com dores" - Ressaca de um veterano toxicodependente num lar do Portugal profundo. O drama da escassez de drogas no Sistema Nacional de Saúde.

"História de uma velhota e do gajo que a ensinou a gamar" - A entrada tardia de uma avozinha da Lapa na vida do crime. A necessidade é mestra de engenhos.